O homem que eu deveria matar chamava-se Cláudio Buda. Descobrimos que ele morava em Maués, num casebre sobre palafitas que ainda escondia dois barris cheios até a boca de gelo. Só gelo? Eu não podia enfiar a mão ali dentro para verificar o que mais Buda guardava, em poucos minutos não poderíamos sair dali sem sermos notadas. Eu estava tensa, tinha dormido muito mal e não conseguia me mover com a agilidade que a falta de tempo e de armas requeria. Vasculhamos o local meramente com os olhos e pouquíssimos contatos com as tábuas de madeira que compunham chão, paredes e teto. Tudo ali rangia, falava, mas estávamos mudas diante de uma prova real de que tudo aquilo não era história dos que tinham nos convencido a exterminar aquele que antes exterminara treze criancinhas da tribo mawés para que seus pequenos corações fossem sortidos para o casal de suecos que desembarcara três semanas antes em busca de vida para a pequena moribunda Agnes. Como podia uma criança tão loura morrer assim?; pensou Buda na ganância de ver tanta flor de criança que peca por abundância brotar músculo, voz e dentes naquelas águas ribeirinhas? Foi isso o que o filho-da-puta pensou, eu pensava enquanto via os barris e sentia o cheiro da morte naquele cubículo que trucidou um povo e foi cabotinamente ignorado pela polícia e mídia. O sueco era médico rico e influente e já vinha com nomes e destinos certos, aprendera um português insignificante e trouxera a mulher e a filhinha doente que permaneciam escondidas num quarto de uma nobre clínica que também atendia a família do governador, alguns empresários locais e poucos favorecidos. Ninguém sabia ou podia provar a estadia desses turistas e Buda tinha ainda o mesmo celular de painel quebrado que seria a ponte entre os dois homens e Gunnar, um tradutor que ciente do negócio desde o início viera acumulando forças para me contar e confiar em Cristina. Gunnar demorou tanto para nos posicionar que quando soubemos do plano de Buda já não tínhamos como providenciar nenhum estouro, nenhum ato suicida sequer. Em poucas horas, uma multidão de índios se afileirava em frente ao sobradinho empedrado de Cristina, esgoelando-se em sons que não me transmitiam qualquer mensagem. Tarde demais. Não encontravam as crianças desde a manhã do dia anterior e eles sabiam que não as veriam mais. Cristina me lançou um olhar de lástima, de contenção, ela sentia tanto e eu compreendi todos aqueles minutos de conversa incompreensível em um simples soslaio cheio de lágrimas. De todos os corações, talvez nenhum servisse, pensei para piorar. Como puderam? E onde mais isso acontece? Antes que minha mente tentasse responder, entrei dentro de casa e fui buscar Gunnar que tinha os nomes, algumas datas, tantos medos. Eu não podia raciocinar bem porque não tinha dormido direito, estava atordoada com os gritos dos índios, com o tremor das mãos daquele suequinho magrelo que em minha frente envergonhava-se da nacionalidade, da covardia, da demora, chorava e seus olhos vermelhos pareciam os de um coelho que explodiria de culpa a qualquer momento. Enfim tremulara algumas letras que foram as primeiras pistas e as primeiras faíscas nos olhos pisados da loura Cristina. Corremos para o lugar, duas facas, um isqueiro, era tudo o que poderia garantir que voltaríamos dali com a vida nos bolsos, algum orgulho e nenhuma solução. Não se resolve morte. Mas a chegada ao casebre eu já contei, todos os detalhes não foram vistos porque o sangue corria rápido demais e o calor vertiginava as provas crassas de que aquilo tinha sido um absurdo sem igual. Os poucos minutos que permanecemos ali foram um preparatório mórbido para ter sabido via rádio-patrulha que me fez tremer de susto e raiva, que o corpo de Buda fora encontrado boiando em um dos milhares igarapés que serpenteavam o solo da capital amazonense. O médico sueco havia matado Buda, era evidente. Voltamos para casa sem saber bem como começar a procurar o médico, encomendar as armas, sacrificar a pequena Agnes aos índios furiosamente tristes para sempre.