de vez em quando eu esqueço se discutimos ou não, esqueço a última vez que o vi, o sobrenome, coisas assim. é como se nunca tivesse sido. blackout. de repente lembro que brigamos por causa de palavras; fico uns minutos pensando. é perder o controle entre a imaginação e a auto-consciência. enfim, mergulho a cabeça no tanque, que se fosse de pedra seria bom, mas como é de seilaoquê-substância é só capitalismo-moradia-tv-de-plasma. meu, eu biruteava pensamentos quase paulistanos com hífen e tudo. mas como é que se pode pensar no nordeste hoje em dia? me fala, como? se eu tô aporrinhada na porra de um vagão sujo, pensando num perdido e drogado sem lembrar, meu deus! sem lembrar...!, o cep da minha casa, não lembro se ele raspou a cabeça, se sumira. e ousava conjugar outros tempos verbais. como pensar no nordeste alaranjado se eu tomava choques elétricos em são paulo? caralho meu. nordestino tem trânsito diário e espasmos noturnos? era possível que fosse o início de qualquer coisa parecida com a guerra. em cada canto: kabur, pequim, são paulo, bogotá... etecetera e tal. coisa bem globalizada, bem comunicada, tudo ao vivo. até as psiquetes das pessoas seriam observáveis via satélite, coisa de imagem 32 polegadas e emoção soundround. viver a metrópole era violentamente elétrico e eu nem quero saber do nordeste, do cara, da coerência maldita, do social e papo paulistano da porraaaaaa da rua augusta. eu queria mais era seguir calada meu trajeto urbano e fodidamente sozinho como se o silêncio fosse tecer razões, seguranças filosóficas.

there's always a time when things get old

é confuso saber que somente ela seria capaz de avaliar o que eu fazia. um quê de cumplicidade azeda. coisa de rival que não luta porque não há prêmio. era decadente, retrocedia demais para ser século vinte e um. (puta merda, eu constatava toda noite do alto da minha sacada.) agora tudo era assim meio bilateral, meio ambíguo, meio bi mesmo. tudo pode ser e é, de fato, bastante moldável. algo mais esquisito que a total falta de nexo da consciência de que exístiamos estava acontecendo. pensava que as pessoas agora aprendiam a ser de vários modos porque não conseguiam conceber o poço de certeza falsa que era ser intensamente de um modo só. e eu me pegava pensando nisso nos momentos mais banais como quando divido o elevador com pessoas numéricas ou pego amor por plantas quase mortas. existe algo de mais texturizado que a matéria porque é evidente, ainda mais agora nos tempos de transmissões sônicas, que essa energia age dentro de nós. e é isso o que está acontecendo. me irrita insistir em falar disso com quem procura motivos para classificar extras, anormal taxativo rotular. mas embora eu não processe as pessoas e cenas por etiquetações, no meio do caos, busco por palavras práticas. instruções diretas. friezas competentes. amigas improváveis.

se eu estou nervosa? não... sempre soube que seria assim, eu assinei uma declaração isentando sua culpa, está tudo detalhadamente explicado naquele pedaço de papel amassado que você carrega para cima e para baixo como se alguém fosse lhe dar crédito, trela, ouvidos. mas se eu não tenho caráter, pelo menos terei palavra e não vou, agora que tudo deu merda, te entregar. mas não me peça calma, não me cobre o impossível; eu já fiz muito por você. não é minha assinatura metamorfósica e completamente sugestionável que vai te garantir a liberdade e uma série de banalidades do mundo moderno, mas a minha palavra. eu já jurei mil absurdos e não cumpri nenhum porque não calhou, mas dessa vez você pode dormir sossegado, pode lamber os vasinhos decorativos da tua sala e enfim comprar teu carro importado. desde o primeiro momento que te vi eu já soube que nada disso compensaria o mal que fatalmente faríamos. não, eu também não acredito em destino, acho tudo isso uma baboseira para fracos. lidar com a previsão de nada é enlouquecedor. e foi por isso mesmo que resolvemos pular de cabeça nesse poço fraudulento, nessa lama imoral. mas não se perturbe, eu vou assumir a culpa como te prometi: meio eufórica, meio aventureira, completamente idiota. e pare de me ligar, ok? ocupe o seu tempo com coisa melhor, eu já sei como vou ocupar o meu enquanto a polícia não descobre meu paradeiro: entortando o faqueiro da tua família no cinzeiro de mármore. não, eu não estou nervosa.

tipo de definição:
"você é um piano no meu sótão que não cabe em nenhuma posição"

o justo é adaptável.

trata-se dos meus olhos buscando surpresas na mais completa lucidez do esforço de não errar com você no vazio do agora, cogitando um sinal qualquer, meteorito.

tão violento quanto suporte ser,

eu precisava me conhecer a fundo para que pudesse me dar ao luxo de falar sem pensar. e nos útlimos dias eram tantos os assuntos e lugares em que meu vocabulário era falho que eu estava prestes a colapsar desmaiada de informações em qualquer sofá aí. como pode ser sério prestar atenção à voz de concentração de uma atividade qualquer, o cortar um pão, lacear um cetim, o vermelho de um esmalte. era coisa de foco, de equilíbrio concentrado, de palco. em tempos assim, o certo é desligar os telefones, esconder os olhos por trás de óculos, andar ligeiro. para que se possa, enfim, conversar com si mesmo, em meio ao blablabla desenfreado das pessoas todas cheias de opinião e razão. era imperativo escolher o silêncio de mim. porque não existem, ainda, palavras que possam concretizar meus achismos mais meus. calava agora meus porquês num intenso monólogo mudo que acontecia enquanto eu pregava pregos, tecia textos ou pintava as unhas.

foto: adil khan/reuters

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