deveria contar que voltei a ouvir seus cds? não que me perguntasse por meus últimos pontos musicais, não que conversássemos sobre ritmos, violões. como todos os outros, desprezava minha absurda seleção mental das notas que mexeriam com meus estímulos, meus maus. não se importava com as palavras, não tolerava rimas, não acreditava na tristeza da música. a conversa tomava outro rumo, pois se o destino era falarmos da escravidão das cordas, precisávamos conversar sobre o organismo da madeira. a fatalidade do ócio nos fazia dar voltas, enrolar a língua, escolher mal as citações, os nomes das bandas, os barulhinhos com a boca, palmas, um assovio. inventávamos e mentíamos, ladrões de nós mesmos, da nossa própria memória musical. criava-se música enquanto permitia-se não pensar. segundos antes da faixa terminar, eu percebi o quanto precisaria me disciplinar para enfim duelar de igual para igual com o som daquele peito, com a lógica de suas seqüências. então convencida e cansada, desisti e não lhe contei nada.

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COLOCOU A ARMA NA MINHA MÃO, colocou a arma na minha mão e perguntou se eu não me sentia o dono do mundo, o senhor da razão, se eu não sentia que agora, agora, muleque, as coisas vão virar. no masculino, no presente, no suor que passava do seu braço para o meu braço na pressão tensa de uma força raivosa, de um cachorro atiçado, instigado, transformado em dentes. eu não queria contrariar, mas também não sentia medo, não tinha tempo. por resolução empunhei o metal pesado e frio, senti a fraqueza dos punhos, a imprecisão da vista, o coração bater. senti também que ele subia certa a mão para minha nuca, era seu controle e seu comando, sua forma de dizer com o corpo que a escolha pode, mas não deve, ser uma fuga. eu podia paralizar a vida e não decidir. mas antes que eu pudesse raciocinar, a precisão dos cinco dedos mais o peso dos seus olhos me fizeram firmar o alvo, aceitar e executar a ação o quanto antes, já. apertei o gatilho com tremores e ele apertou meu pescoço, deixando três marcas e (aê, garota) uma bala no latão uns 15 metros mais pra frente.

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disavow the pain,

'the world was on fire' was the most coward excuse he could think up at that awkward moment when my eyes met his tiny piece of decency and even the air was asking for an explanation. he owes me a secret, a slice of my lungs and all my horse vices. I really didn’t believe a rollercoaster would fix my lunatic mind, but I had only one choice: stop shaking.

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quando empilhei mais um medo à pilha, pediu mais um trago, mais um fôlego, para reclamar dos meus pulmões, do tórax, da saúde que sugava parasitalmente toda vez que o destino expressava sua vontade. seu raciocínio obviamente não era lógico e eu não esperava qualquer juízo, sei decodificar o absurdo. mas de uma forma que só mesmo o maldito destino podia explicar, tudo aquilo já estava certo, já tinha sido entendido e parecia estar sendo praticado quase involuntariamente.

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