I left behind half of all that I had learnt,
but I'll relearn a couple of those things along the way.

da tentativa burrocrática:
a funai exige cerca de 34 papéis; dentre eles documentos, protocolos, fichas, formulários, carimbos, grampinhos, envelopes, fotos, digitais, vacina, sorriso filantrópico e entrevista formal para permitir que um ser urbaninho como yo possa se aproximar dos índios que 'praticamente' não conhecem a civilização. tudo isso sem contar despesas estratosféricas com passagem, taxa de passagem, hospedagem, taxa da hospedagem taxa extra e taxa da taxa. depois de questionar a real importância disso tudo e obter nenhuma resposta pontual da funcionária de crachá, vou me apressar para preparar a documentação, já já os indiozinhos estarão jogando banco imobiliário e vou me frustar com tanta seleção e auê pra encontrar caboclo vidrado na globo, vestindo uma camiseta do flamengo. talvez ele até arrote coca e ache isso uma graça.

a passagem do tempo para a solidez das certezas

deveria ser assim corrosivo como era a facilidade de se escrever no passado impublicável. você não deve saber como foi que tudo se deu. não deve querer saber que nesses dias nem deuses nem astronautas poderiam me convencer do contrário. eu estava mesmo certa, absolutamente certa que aquilo era mesmo o correto, o sinal do peso que é viver em pleno século vinte e um e descobrir nas gravações de um seriado de época clima globo walkie-talkie, pré flip, durante junho, que reencarnação existe e pesa. ventania pra provar que a gente somos inútil porque escreve livro e não consegue publicá, a gente não sabemos tomar conta da gente no bar com as duas malas cheias de roupas escandalosamente inapropriadas para o momento da loucura global comemoração de finalização de chateação de um r-o-t-e-i-r-o. eu pensando o tempo todo em como a gente ia arrumar outro meio de transporte pra voltar pro quarto e banheiro em que nos sujeitávamos estar por sei lá que espécie de prazer por arte e índio e gente e pedra. a clareza das idéias cheias de teias, completamente novas. torna-se mais velho no inverno, preciso perceber. então, paraty. com as poças do cais, com a conversa fácil das pessoas peculiares do mundo no rio de janeiro que continua lindo.

"cultuar bons livros". eu meio que cago pra esses assuntos que surgem entre as fileiras de prateleiras das livrarias mais badaladas da cidade. não tenho a menor fé nesses tipos de conexões sociais; acho muito virtual. aquela coisa desconfortável de não saber se digo ao conversador-estranho que meu nome é Érica e que o.k. se ele me pagar uma vanilla coffee cream enquanto eu finjo que me interesso sobre seus planos de ler thomas mann. está simplesmente fora do meu estilo. e a coisa acontece toda hora agora que há o luxo de me deixar vagando pelos corredores carregados, regurgitando livros. me pego embaraçada no meio de uma conversinha que surgiu do nada, da solidão torta de um mau enredo maquiado por capa comercial e preço ajustado, quem sabe uma promoção com caneca de brinde. conversas com estranhos. quando percebo em tempo, disfarço. ensaio qualquer tipo de urgência, isso mesmo, me dá licença e logo em breve me vejo longe da possibilidade de lhe dizer e admitir para eu mesma que prefiro escolher meus livros sozinha.

pior quando nosso sentimento é separado, verbalizado, catalogado para sempre no corredor da nossa irregularidade. e não há como lutar contra. é o doutrinar-se, buscar respaldo e aceitar o fato de que vive-se de modo extrapolado, munido de idéias farináceas espalhadas pelo mapa mundi dos rebelados. com disciplina diária o processo todo cheio de níveis e mísseis estoura qualquer planejamento no inconstante do tempo. é o imprevisível que me movimenta toda a mágica da ignorância.

telma

manhã
toda surdez será castigada : nação zumbi : volume 23
http://br.youtube.com/watch?v=c9pThZjM-Iw

não que eu não quisesse, só achava estranho, achava ousado demais pros meus vinte e poucos. e foi isso que eu tentei dizer em meio a verbos fugitivos, batendo cílios, bloqueando o brilho da televisão no quarto escuro da ainda madrugada estourada de sol, lá fora. então pra me desorientar ele ligava o som, e em pouco tempo era a voz, a televisão, o rádio, o povo no morro lá fora, o cachorro que parecia um urso na minha casa que já tinha dois filhotes de gato, era a caótica certeza que tudo estava bem porque a gente estava ali juntos na maior burrada que duas pessoas adultas e adúlteras podiam fazer em pleno dia de semana, porra, era só mais uma tentativa de uma coisa nova. um filho, uma risada alta, um deboche. eu não podia levar nada daquilo a sério, mas como não? como não trepar com amor quando toca aquela música no fundo da minha mente acolhida de sonho e tudo o que eu vejo são olhos firmes e lindos me pedindo a desgraça logo dentro de mim, a imagem bloqueando a televisão que só contribui para a sonora manhã de todos os dias da minha vida. ele queria um sim, eu pedia um tempo para me sufocar na fumaça com cheiro de fruta que ele vinha soltar na minha boca, antes das dez da manhã.

morrer na metrópole:
a arte de recusar martinis. e freelas que vão desgastar minha coluna a farelos. a arte de recusar dinheiro em pleno domingo em troca de um banho de mais de 40 minutos. faz dois dias que eu desisti de preservar o planeta. a geração plástico acabou de começar, man. é uma arte recusar um ipod; eu sei. e recusar orkut, então? é como não se ter cpf. eu tava realmente ficando artista nessa coisa de abominar esse tipo de sistema. até dopar com uma bota vermelha de verniz... eu sou daquelas que criaria um bicho com amor extasiado só para ter a pele sem culpa depois de 14, sei lá, 13 anos. isso é terrível, mr. ethics 'n sane? bah. eu sou uma quase socialista fora de época e tô frustrada. tô esperando instruções do réporter da globo, mas o mundo persiste pulsando nessa apatia bovina dentro dos metrôs, sei lá quantos metros debaixo da terra. gaveta 4, passa crédito?