muito cansada de ser quem reflete, quem rebate a cabeça na parede. muito de saco cheio pra caralho da sua literatura frouxa, do seu português desconstruído (você não saberia fazer bolos), da sua força mentirosa, do som da sua guitarra falsa. e aquele dia, quando não respondia às tuas investidas era porque caudalosamente híbrida que sou, estava afogando todas as minhas frustrações na umidade daquela fumaça. en-tre-ti-da besta com neblina e fumo e fogo e mãos para não atinar na coleção indecente de meias-verdades que você me oferece. você e toda a sua capacidade de criar castelos em torno de princesas de cera. vá para o oitavo dos infernos e não volte de lá sem mastigar todos os miúdos desse seu teatro manco, dessa anêmica demonstração de... amor. porque ontem pensei ali no para-peito do tédio ante o sol tímido de julho, mês másculo, que não era nem um pouco justo com a minha beleza, com meu conquistador ar blasè, com meus saltos, com a minha total capacidade de ser mil sendo só tua, não era justo com meus cílios. não era normal, o esforço nulo de sobreviver para encher de observação seu viver torto, seu existir sem mim. talvez eu nunca seja foda o bastante para escrever, denunciar, expor sob forte iluminação neon, nossas entrelinhas difusas. talvez o máximo que eu consiga seja essa espremida expressão de indignação. mas nunca irei me valer de imagens retorcidas do meu espelho para fugir da radiação de nós. também não vou facilitar tua leitura, só porque agora você vive de bukowski e abreu e gullar pelas alamedas de são paulo, querendo rebelar o quê, em você, nunca teve vida sequer para levantar pio.

todo corpo inimigo é como o teu próprio, mesmas minas, mesma pólvora.