quando eu lhe disse que poderia ser pela carabina do rifle, não acreditou – ou não entendeu. girando o indicador como faria se me pedisse para dar uma voltinha e mostrar a roupa, mandou que eu lhe traduzisse tudo. irritada, falei de customized pipes out of cartridge cases, the arm or leg bones of a dead vietcong, anything. eu não poderia nunca ser a melhor das tradutoras já que meu cérebro estava agora todo focado na urgência de resolver mil pipocos diferentes do ápice do meu orgulho. claro que eu também tinha que saber disfarçar e simular tudo aquilo, piscava somente quando era seguro, não mantinha contato ocular e conservava ambas as mãos livres para qualquer (re)ação. os faróis do gol prata 98 iluminavam a banqueta, minhas botas e suas falanges que claras, claras e endurecidas preparavam mais um. ele não apreciava meu humor de chumbo e não tinha qualquer pretensão de pagar pelos meus serviços ou me convidar pra integrar sua roda de chegados. estava num test-drive patrocinado pela fama, minha miséria e pelo acaso de cruzarmos alguns dos mesmos caminhos e iria abusar da posição, do fato de ser louro em terra tupiniquim (talvez por isso mesmo), iria, zureta de brazil, abusar da minha língua. quando começamos a ouvir os sinos da igreja, soubemos que já eram seis horas e seria possível estourar os dois caramurus que volumavam o bolso da jaqueta. levantou de súbito, piscou o olho verde e me enfiou na boca aquele que só seria o primeiro de muitos. fui pra beira do morro ver de que cor seria o fogo...