deveria contar que voltei a ouvir seus cds? não que me perguntasse por meus últimos pontos musicais, não que conversássemos sobre ritmos, violões. como todos os outros, desprezava minha absurda seleção mental das notas que mexeriam com meus estímulos, meus maus. não se importava com as palavras, não tolerava rimas, não acreditava na tristeza da música. a conversa tomava outro rumo, pois se o destino era falarmos da escravidão das cordas, precisávamos conversar sobre o organismo da madeira. a fatalidade do ócio nos fazia dar voltas, enrolar a língua, escolher mal as citações, os nomes das bandas, os barulhinhos com a boca, palmas, um assovio. inventávamos e mentíamos, ladrões de nós mesmos, da nossa própria memória musical. criava-se música enquanto permitia-se não pensar. segundos antes da faixa terminar, eu percebi o quanto precisaria me disciplinar para enfim duelar de igual para igual com o som daquele peito, com a lógica de suas seqüências. então convencida e cansada, desisti e não lhe contei nada.

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