e se era errado comemorarmos a morte de um amigo suicida, estaríamos fatalmente condenados à indevida solidariedade. pois se naquele mesmo mês, munidos de desapegos e compreensões, voltamos à casa de xxxxxx para uma última diversão triste, para a conversa que encerraria um período da mais fiel cumplicidade, sabíamos, claro, que ele já tinha planos para sua dor – e não tentamos impedir.
e que mania chata a dos suicidas de vislumbrar a morte como se fosse um estiramento alvo e certo e justo. no fim, a morte – ainda mais a suicida – era vermelha. e digo isso porque do alto de um helicóptero alugado com grana suja da própria morte de xxxxxx, vi que seu sangue ainda se deixava denunciar no chumbo de suas cinzas. a carne é de uma resistência brava, comentei na ocasião. e por mais que eu quisesse falar muitas outras bobagens, o barulho era enlouquecedor. aquilo tudo durou uns 45 minutos; quando desci, jurei nunca mais entrar em um helicóptero para missões fúnebres a menos que eu possa me jogar de lá de cima também.
havia completado três anos que xxxxxx conhecera aquela que o apresentaria a sua mais constante mentora: a espera. e se era branca e a cor lhe lembrava a morte, ainda melhor. xxxxxx escolheu o pó porque a idéia mesmo disfarçada e falsa do fim lhe era bem-vinda, tal qual bálsamo que o tomava da realidade enfadonha e o impulsionava para uma outra muito mais acelerada. desde o tal dia em que fomos à sua casa, a idéia de que o corpo não se deixa decompor antes do tempo, como toda teimosia de natureza, assaltava-me o pensamento. o corpo magro de xxxxxx já parecia pronto, porém, a luz dos seus olhos pedia, de algum modo, qualquer socorro. xxxxxx não nos permitia interferências, tampouco conselhos que jamais daríamos. nossa amizade era bem delimitada por nossos carinhos, nossos respeitos. as barreiras do individualismo conjunto eram para nós três a mais importante pilastra da confiança. sabíamos, desde o primeiro dia que o vimos afundar o nariz na carreira do vício, que aquele seria o caminho mais curto para o destino da negação. xxxxxx era radical, direto: não perderia seu tempo com delírios ou fantasias egocêntricas. quando se entregara ao hábito medicinal de reduzir sua vida, xxxxxx tinha objetivos traçados. e eu pensava em detalhes, lavava uma pilha de louças, punha algumas roupas dele na cândida, alimentava o cachorro. enquanto xxxxxx entretinha D. com sugestões para nossa lua de mel e limão no dreher, entusiasmado e vivo, rascunhava os roteiros, murmurava o nome que eu daria ao meu filho. D. ouvia xxxxxx com preocupação, há algum tempo não sabia ao certo se xxxxxx fingia por amor e medo de nos sangrar ou se dizia de fato o que lhe vinha do coração, provando assim, mais uma vez, que seu determinismo ultrapassava as barreiras do lógico. D. não zelava pelo que viria, mas pelo que estava ali, ainda pulsando ante seus olhos. quando voltávamos para casa, um tanto amargos por podermos, enfim, nos entregar ao vazio da falta futura, nos perguntávamos em silêncio como xxxxxx podia pensar na saúde de um afilhado que talvez nem viesse a conhecer. e xxxxxx gostava muito, principalmente depois da decisão, dos vocábulos macabros e fúnebres. dizia ele que as palavras funéreas eram fibrosas e inadequadas, sempre. e se essa súbita predileção não nos deu pistas de alegria, o sorriso que seu corpo morto apresentou tampouco negou toda a preparação e o deboche que xxxxxx cultuou pela morte nesses últimos tempos.
e que mania chata a dos suicidas de vislumbrar a morte como se fosse um estiramento alvo e certo e justo. no fim, a morte – ainda mais a suicida – era vermelha. e digo isso porque do alto de um helicóptero alugado com grana suja da própria morte de xxxxxx, vi que seu sangue ainda se deixava denunciar no chumbo de suas cinzas. a carne é de uma resistência brava, comentei na ocasião. e por mais que eu quisesse falar muitas outras bobagens, o barulho era enlouquecedor. aquilo tudo durou uns 45 minutos; quando desci, jurei nunca mais entrar em um helicóptero para missões fúnebres a menos que eu possa me jogar de lá de cima também.
havia completado três anos que xxxxxx conhecera aquela que o apresentaria a sua mais constante mentora: a espera. e se era branca e a cor lhe lembrava a morte, ainda melhor. xxxxxx escolheu o pó porque a idéia mesmo disfarçada e falsa do fim lhe era bem-vinda, tal qual bálsamo que o tomava da realidade enfadonha e o impulsionava para uma outra muito mais acelerada. desde o tal dia em que fomos à sua casa, a idéia de que o corpo não se deixa decompor antes do tempo, como toda teimosia de natureza, assaltava-me o pensamento. o corpo magro de xxxxxx já parecia pronto, porém, a luz dos seus olhos pedia, de algum modo, qualquer socorro. xxxxxx não nos permitia interferências, tampouco conselhos que jamais daríamos. nossa amizade era bem delimitada por nossos carinhos, nossos respeitos. as barreiras do individualismo conjunto eram para nós três a mais importante pilastra da confiança. sabíamos, desde o primeiro dia que o vimos afundar o nariz na carreira do vício, que aquele seria o caminho mais curto para o destino da negação. xxxxxx era radical, direto: não perderia seu tempo com delírios ou fantasias egocêntricas. quando se entregara ao hábito medicinal de reduzir sua vida, xxxxxx tinha objetivos traçados. e eu pensava em detalhes, lavava uma pilha de louças, punha algumas roupas dele na cândida, alimentava o cachorro. enquanto xxxxxx entretinha D. com sugestões para nossa lua de mel e limão no dreher, entusiasmado e vivo, rascunhava os roteiros, murmurava o nome que eu daria ao meu filho. D. ouvia xxxxxx com preocupação, há algum tempo não sabia ao certo se xxxxxx fingia por amor e medo de nos sangrar ou se dizia de fato o que lhe vinha do coração, provando assim, mais uma vez, que seu determinismo ultrapassava as barreiras do lógico. D. não zelava pelo que viria, mas pelo que estava ali, ainda pulsando ante seus olhos. quando voltávamos para casa, um tanto amargos por podermos, enfim, nos entregar ao vazio da falta futura, nos perguntávamos em silêncio como xxxxxx podia pensar na saúde de um afilhado que talvez nem viesse a conhecer. e xxxxxx gostava muito, principalmente depois da decisão, dos vocábulos macabros e fúnebres. dizia ele que as palavras funéreas eram fibrosas e inadequadas, sempre. e se essa súbita predileção não nos deu pistas de alegria, o sorriso que seu corpo morto apresentou tampouco negou toda a preparação e o deboche que xxxxxx cultuou pela morte nesses últimos tempos.
