eu percebia que as coisas estavam ficando sérias quando me permetia frustrações mesquinhas como o aborrecimento de chegar ao final de um livro e perceber que o trajeto talvez bem escrito levou a um monte de bosta. eu estava ficando insuportavelmente crítica com esse tipo de falta de empenho por parte dos tais escritores. e o pior: agora eu estava criticando também em inglês, visto que só queria buscar as quadradas formas inglesas misturadas com algumas sílabas de puro arranjo. era assim que eu percebia que misturava as realidades cronologicamente desordenadas no meio das horas do meu dia. era difícil explicar e estruturar tudo isso, até porque no fluxo das informações, eu já estava processando tudo como um sólido presente que apagava o passado. era preciso cuidar dos hábitos, eu me lembrava todas as manhãs, quando me dava conta das noites. era aí, nesses breves e claros momentos que eu percebia quase tudo o que possivelmente fosse real. como se houvesse qualquer certificação. então começava a criar casos com esses livros que tinham até viajado comigo, coisa de enlouquecida na europa, para chegar a ser esse desperdício de papel, de árvore aqui em terras tupiniquins com-ple-ta-men-te poluídas. eu me aborrecia com isso. eu vivia perdendo tempo com tipos assim.