é inútil prever domingos.

eles vêm cheios de si e engolem meus anseios vestidos como dias inelutáveis, mas na verdade são somente tardes nervosas, esparramadas pelo assoalho do ócio enganado. o telefone toca e eu não atendo porque cansei de processar coincidências ilógicas, traquinagens, as pessoas eram muito criativas porque não havia muito. hoje tudo eu já vi ontem em algum lugar: eu sempre vejo as coisas nos sábados, para que eu possa entendê-las nos domingos. meu raciocínio está lento porque estou trabalhando treze, catorze horas por dia e pouquíssimas pessoas têm a ver com a minha lentidão, mas todas comentam porque é confortante apontar e se excluir da irregularidade. mas o que eu queria mesmo era ter estômago para puxar uma cadeira da mesa dela - sem ser convidada, claro - e descobrir porque nos vigiávamos tanto se é certo que o ódio começava a cegar. minhas deliciosas inimigas de cristal gostam tanto quanto eu do desgaste e da gastura das frases sem sentido.