são coisas. me sinto tão vagabundinha quando jogo bitucas no telhado do vizinho... mas é desse tipo de cotidiano que se faz minha cólera mansa de tudo. a volta para uns é ida, escrevi na parede grande do quarto dele. e tudo isso culpa de uma ambição literária muito maior que o amor que nos unia. dormir e acordar comendo seus grifos nos meus livros infernalmente fortes marcando páginas deixando tinta borrando minha vida inteira com verossimilhança barata de conversa barata de sobriedade barata. todas essas palavras juntas na minha cozinha. precisava aproveitar essa fenda no peito e descobrir se estava tudo realmente tão errado assim ou se era apenas a rajada de vento contrária revirando todas as sinas malfeitas que eu já não sabia mais consertar, tudo virando assim uma grande dúvida impaciente flutuando pesada bem no centro da minha sede de outro.