como precisava mesmo ir lá praqueles lados, era só me deixar levar, ajeitar o chapéu de cowboy e conformar o tempo na falta do que fazer, por não ter o que dizer e por não ter palavras cruzadas ou uma maçã ou seda, colei meus olhos no vidro. já reparou na velocidade das coisas paradas quando a gente corre com o carro assim, meus cabelos revoltos, o vento fechando os teus olhos marcados, a marcha bem perto da minha perna. porque se fosse só a mania infantil de apertar inescrupulosamente os botõezinhos do rádio e mudar toda hora o volume, a tracksong, o boomboom das caixas de som, se fosse só isso, babe. mas tinha o chapéu, as botas, o sorriso fácil, tinha aquele jeito meu de assoprar teus lábios. um corcel, e eu precisava mesmo ir lá praqueles lados, de carona, com minhas asas, com seus coturnos, cavalgando bem senhoria de nós, eu precisava muito mesmo ir praqueles lados. então quando é assim, é bom. aí a estrada vai ficando mais amarela, você me domestica, me cobra frases coerentes e eu saboto meu bicho louco e solto e falo com você como se soubéssemos do que estamos falando. é bom quando é assim, quando você balança sua cabeça concordando com a cor do céu e das árvores e me pergunta quais os tons da mistura para uma tela. sempre invento, os nomes. mas você não percebe porque põe os olhos verde-âmbar na estrada e no nos-manter-vivos e tua mente concentrada só segue linha reta, passa a marcha, encosta na minha perna, volta para a estrada. falta muito pra chegar?, você diz que falta, eu conformo o tempo na brincadeira nossa de silenciar dragões. o tempo, tempo, tempo. se não tivessem inventando o tempo, a gente estaria sempre junto. então cochilo mole, sonho com pessoas dizendo dizendo dizendo com lentidão, mas quando acordo não lembro do que foi mesmo que sonhei e mole ainda pergunto se você havia notado que a tarde virou em milésimos de segundinhos-pedrinhas de cristais azuis cinzentos quase noite e se eu cochilasse mais uma vez, acordaria no mais betuminoso breu. você ri e um pouco irritado que eu noto, me pede para separar três e sessenta para o pedágio. eu sei que você não gosta quando uso palavras assim: betuminoso, pachorra, côdea, transgredível. a mulher dentro do pedágio esnoba o chapéu, as botas, meu laço e para não perder a chance, passo o braço no teu pescoço pra ser atriz, pra eletrizar teus pelinhos das costas das mãos, pra você se encolerizar a ponto de me arrombar o tédio. mas determinado a me tornar submissa, você joga meu jogo: calmo você me olha, olhos-de-gato e eu penso que só respeito felinos que sabem criar violões e dirigir com uma mão só. e ainda falta muito, gata-amarela, você diz lendo minha mente trançada: sorrisos fáceis de bons jogadores, jogando com uma mão só.